« Qu’est-ce que c’est que ce début ? », se demanda le typo à l’imprimerie en lisant « Qu’est-ce que c’est que ce début ? ». Puis il haussa les épaules et continua de composer le texte ".

Tel le typographe fictif de l’imprimerie, le gars qui nous raconte cette histoire - un certain Anan imaginé (peut-être) par un certain Basara - est pris de vertige et de doute, au bord du monde. Nous sommes en 1949 en Yougoslavie, ainsi en a-t-il décidé, et qu’importe si les figurants qui s’agitent autour de lui - son père, par exemple, est particulièrement crédible dans son rôle de père outré - s’évertuent à lui prouver que nous sommes en 1968 : Anan vit dans un texte de 1949 qu’il compose à mesure, et rien ni personne ne pourra le déloger de là (sauf si la providence vient à s’en mêler, mais pourquoi la providence se mêlerait-elle de littérature ?, je vous le demande). Voici donc, pour vous chers lecteurs de 2005, l’histoire de la non-existence de Anan, de son absolu retrait, de sa complète vacuité : et ce n’est pas rien ! ! Une loufoquerie philosophico-littéraire désopilante.

(Nous signalons au passage, dans une veine assez semblable, l’admirable Cadeau d’adieu, de Vladimir Tasic, ed. Les Allusifs, 2003. Un cousinage à ce point étrange qu’on se demande si le roman de l’un n’est pas une excroissance imaginaire de l’autre. Vertigineux on vous dit !).

Quentin SCHOËVAËRT-BROSSAULT